Добавлено (26.07.2011, 15:17)
---------------------------------------------
***

3. В шаге от.
- Самолет завтра в пять утра. Заказать тебе номер в гостиннице? - спросила она. - У меня есть телефон.
Я рефлекторно смял уставшие купюры в кармане.
- Не стоит. Тусанусь в зале ожидания.
- Всю ночь?
- У меня есть губная гармошка и шапка.
- ??
- Посижу на присядках, сыграю собачий вальс, выбью слезу. Буду колотить деньги.
Ее фальшивая бровь презрительно дрогнула.
- Снова твой паскудный юмор. Как знаешь. Предупреждаю - сидеть всю ночь на жестких креслах неудобно. И привяжи бечевкой чемоданы к руке. Могут увести, если заснешь.
Я нетерпеливо потер нос. Из окна вечерело манили кабаки Одессы. Спешить было некуда и это подстегивало.
- Уверен, что не хочешь ехать в гостинницу?
- Естественно. Сколько стоит?
- Сто двадцать за ночь.
- Спасибо, я переживу.
- Оллрайт. Да, пока ты здесь, купи мне бумаги для принтера.
Я вяло кивнул.
- Упаковку - уточнила она. Видимо успела хорошо меня узнать за короткое время нашего общения.
Мощенная булыжником дорога убегала вниз. Я порядком устал. Широта выбора и недоступность гастрономических заведений раздражали. Разнообразие всегда ставило меня в тупик.
Отдавшись воле случая я попал в пустой армянский ресторан. Огромный зал напоминал аэродром, столики-самолеты манили накрахмаленными крыльями скатертей. Терзала искушенный глаз вместительная барная стойка. Хотелось есть, поэтому я заказал коньяк. С каким-то извращенным удовлетворением констатировал недолив. Затем официантка принесла селедку с лимоном и суп. Я прикинулся оскорбленным гурманом. Весьма неудачно. В ее глазах я видел сомелье, сгоревшего на работе.
Наконец, по телу разлилась пьяная сытость. Из колонок зашуршала музыка - признак того, что скоро сюда потянутся посетители. Официантка скучала в углу. Заглядывал в зал педантичный администратор. Темнели окна, возвращая отражение.
Хотелось прочувстовать грядущие перемены. Разложить по полкам эмоций. Зафиксировать едва слышный скрип открывающейся двери. Моей двери в Лето. Вместо этого память упрямо возвращала меня в недалекое прошлое...
В тот вечер я решил не усугублять. Остановил выбор на пакете портвейна. До встречи со Славиком оставалось часов шесть. Холодильник обрадовал толщиной инея. Пришлось съесть бутерброд и запить портвейном.
На глаза попалась стопка старых бумаг. Вспыхнуло и тут же погасло желание выбросить их в мусорное ведро. Я стал пересматривать. В них были какие-то записки, стихи и короткое эссэ написанное, казалось, вечность назад:

" В тесной комнате сознания..

Разум ощущает полное несоответствие своего состояния и окружающей действительности. Кто мы? Мы выпадаем из списков. Списков живущих в настоящем, которое было будущим в прошлом и будет прошлым в будущем. Окно девятого этажа выходящее на холодную улицу. Комната давит. Улица оскорбляется мерцающим светом звезд. Звезды манят своим величием низвергающим бренность обыденности. Почему влияние звезд на человеческий разум неодинаково? Почему именно в нас сидит та явно не вымышленная педантичными врачами шизофрения, болезнь…болезнь любви к звездам. Холодным, мерцающим точкам манящим к себе неотвратимой страстью… Неужели обыденность человека может выйти за рамки своей примитивной сущности и породить совсем уж больное мышление выпадающее из стройной матрицы инценденции живущих на рубеже эпох. Десятки лет, столетия, может быть тысячи лет… Какая граница? Откуда выпали мы, так бесцеремонно и несвоевременно осквернив примитивный ход бытия? Законы природы, эволюция, где есть место нашей общей болезни, людей не из этого времени… Несоответствие своего положения и острое желание причиняющее ноющую боль где-то в глубине груди, желание обрести свой мир который будет Свой…
А может нет своего мира? Может наш мир это несоответствие без которого не может быть нас и всего что окружает нас и заставляет нас искать, искать, искать…. В вечном движении, пока есть место… Место где-то явно не здесь, место где-то там, среди холодных мерцающих огней осеннего темного неба, насмехающегося над мгновенностью человеческого стада… Вне поиска этого места нет места нам… Наше место в поиске, болезненном и совершенно алогичном, по отношению к современности….. Мы падаем для того чтобы осознать мерзость падения, вместо того чтобы принять знание о такой мерзости уже накопленное людьми. Ведь люди могут и ошибаться… Возможно именно эти люди могут быть больны, а вовсе не мы, построенные в батальон со звонким названием шизофреники… Задумываться дано всякому, но не всякий может задумываться…

- Эй, ты размышляющий о брутальности современного общества. Выйти из строя.. упасть.. отжаться… ты чувствуешь превосходство современного строя над твоим скудоумием? То-то же… Современный строй может любого из вас шизофреников заставить падать и отжиматься… падать и отжиматься, пока вы, сучата, не избавитесь от ваших маний или сдохнете загнанными лошадьми… Знаешь ли ты, мечтающий о полетах к далеким мерцающим мифам, что делают с загнанными лошадьми? Правильно - пристреливают… Значит, ты не настолько безнадежен.. и из тебя может выйти прок… Ну-ка пойди выдай по смете, правильные мысли о приоритетах человеческого существа… И чтоб никаких разговоров о несовершенстве данного мира… Мы следим за каждым твоим вздохом… Будешь правильно излагать, будешь получать кости… Нет… значит твои кости мы будем извлекать из тебя с особой циничностью и скармливать их тем из вас, которые оказались наиболее сговорчивыми…

Голоса в строю шизофреников стихают на грустной ноте… Неужели нет шансов? Некоторые прогибаются и уходят в матрицу инцеденции получая кости. Проходят время и рождаются новые шизофреники не признающие страхов предыдущих поколений шизофреников перед клыкастой пастью современности. Они не спрашивают почему. Слова среди них мелькают редко. Они отличаются действием. Действие порождает движение. Движение застывшее было на унизительной ноте костей. А кто мы? Шизофреники старого типа, или те новые, которые выпали дважды, сперва из стройных рядов матрицы инцеденции, затем из угрюмых рядов, сломленных шизофреников?... "

Я накатил, закурил и задумался. Теперь, спустя годы, я мог увидеть все это в другом свете, осознать подоплеку. Я не мог существовать без борьбы. Для борьбы нужен по-крайней мере враг. Я искал его в других нациях, в правительстве, в обстоятельствах. Никто не принял вызов. Моя борьба обратилась внутрь. Единственным врагом оказался я сам...

***